Oficio de poeta

Me he visto en un cuadro de Rembrandt los mismos ojos el mismo cuerpo, los mismos senos el mismo deseo ante la luz. Me he visto en los ojos de Rembrandt

La noche es un girón de mi cuerpo: espumosa, tangible, delicada. No se parece a nadie. No respira. No miente. No permite engaños. Ocupa todo cuando llega y todo pierde la memoria. La noche también es dura. Me devuelve un girón de mi cuerpo donde estallas y te reproduces como burbujas.

He buscado las palabras donde asir estas memorias y resbalan incesantemente. Engaño a todos sobre todo a mi misma colgando de esta mueca imperceptible. Me ocupo en mentir grave oficio asignado a la existencia. Me salvan los textos, la palabra, los sueños innombrables y paisajes tardíos que acaso añoro porque el pan no retorna con los sueños y respirar puede ser un engaño, un trueque a la mentira. También como Borges puedo confesarlo: No he sido feliz y vendo los ojos en el vano intento de compartir la oscuridad, el sitio justo de decir sin decir tanto colgada para siempre en un poema.

Estamos de peleas, nuevecitos y con ganas de hacer, vean esto