Oficio de poeta



He buscado las palabras donde asir estas memorias
y resbalan incesantemente.
Engaño a todos
sobre todo a mi misma colgando de esta mueca imperceptible.
Me ocupo en mentir
grave oficio asignado a la existencia.
Me salvan los textos, la palabra,
los sueños innombrables y
paisajes tardíos que acaso añoro
porque el pan no retorna con los sueños
y respirar puede ser un engaño, un trueque a la mentira.
También como Borges puedo confesarlo:
No he sido feliz
y vendo los ojos en el vano intento
de compartir la oscuridad,
el sitio justo de decir sin decir tanto
colgada para siempre en un poema.

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