Oficio de poeta

   Menocal, el pintor mambí, contaba que en la manigua los días eran difíciles, pero que no se podía dejar de luchar. Entre las historias que contaba, estaba la del huevo que encontró un soldado de la tropa de Máximo Gómez y de cómo se lo llevó al Viejo, al Generalísimo, para que comiera algo y este lo rechazó: o comían todos o ninguno. Curioso y loco, hirvieron un huevo para tantos y de él comieron todos.        Armando José Isabel García Menocal se graduó en la Academia de San Alejandro y luego fue enviado a España para dar los toques finales a un talento avizorado por muchos. Cuando regresó le otorgaron la cátedra de Paisaje en San Alejandro y comenzó a pintar retratos personales. De él Julián del Casal escribió: “Bajo el dominio de su pincel, el raso espejea, la seda cruje, el encaje es más vaporoso, la flor ostenta invisibles matices y las piedras preciosas arrojan vivísimos fulgores”.   No se sabe con qué grado exacto terminó la guerra, lo co...

Y yo me muero de  ga nas de decirte q u e que te quiero Y que no quiero que venga el destino a vengarse de mí Y que prefiero la guerra contigo al invierno sin ti Cada mañana salto de la cama Pisando arenas movedizas Cuesta vivir cuando lo que se ama Se llena de ceniza Y por las calles vaga solo el corazón...., dijo Sabina  

    “Y cuando supe que llevaba en mis entrañas a Cash, me di cuenta de que la vida es terrible y de que esas son las cosas que nos trae. Fue entonces cuando aprendí que las palabras no tienen nada de bueno, pues que nunca se ajustan ni siquiera a aquello que tratan de dar a entender. Cuando el niño nació, comprendí que la palabra «maternidad» ha tenido que ser inventada por alguien que, por lo que fuera, la precisaba para el caso; y que a los que de verdad han tenido hijos, nunca se les ha podido ocurrir preocuparse de si esa palabra existía o dejaba de existir. Comprendí que la palabra «miedo» ha tenido que ser inventada por alguien que jamás lo ha pasado, y la palabra «orgullo», por alguien que nunca lo ha sentido.”

  Como diría Campoamor: “Ten paciencia, corazón, que es mejor, a lo que veo, deseo sin posesión que posesión sin deseo.” https://www.youtube.com/watch?v=jhf_5teSHDU

  Desnuda eres tan simple como una de tus manos:   lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.   Tienes líneas de luna, caminos de manzana.   Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.   Desnuda eres azul como la noche en Cuba:   tienes enredaderas y estrellas en el pelo.   Desnuda eres redonda y amarilla   como el verano en una iglesia de oro.   Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:   curva, sutil, rosada hasta que nace el día   y te metes en el subterráneo del mundo   como en un largo túnel de trajes y trabajos:   tu claridad se apaga, se viste, se deshoja   y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

  Señor, mi queja es ésta, Tú me comprenderás; De amor me estoy muriendo, Pero no puedo amar.   Persigo lo perfecto En mí y en los demás, Persigo lo perfecto Para poder amar.   Me consumo en mi fuego, ¡Señor, piedad, piedad! De amor me estoy muriendo, ¡Pero no puedo amar!

Esta tarde particularmente diferente he pensado en un muerto (mi asesor diría que sobra el mente aunque la mente haga estos intentos) Muerto de la peor forma, de olvido, este esqueleto cuando todavía estaba lleno de carnes mancilló mi honor frente al mar. Debo confesar que el honor era poco y la sal mucha, que mi falda era corta y el viento la levantó sin ninguna dificultad. Eso sucedió aquella noche cuando contorsioné como china y la osa menor titilaba, fija   del otro lado.    Es cierto también que el diente de perro puede dañar la piel. Ese esqueleto repleto de carnes putrefactas y con el corazón extra-falario resbaló entre mis piernas y luego no vi sus ojos, ni su nariz, solo quedó un mechoncito ralo de cabello como el pubis de una adolescente. Este muerto, vivo solo en estas letras, lo perdió todo después de arrancarme el último gemido y así tras varios segundos solo puede ver su cadavérico cadáver muerto, no respiraba, no dijo nunca una palabra más. Y yo me pregun...